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Dimanche 17 juin 2007 7 17 /06 /Juin /2007 08:46


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La nuit descend
 plus tôt que d’habitude,
quelques restes d’azur effiloché s'amusent,
les vignes ont déjà bu
la chaleur du couchant

Saurai-je à qui je dois de contempler les rudes
bastides endormies sous les ombres camuses?
Ces tiges de lumière  en éventail brégées...
Qui les aura cueillies et dans mes yeux posées  ?

Vient l'heure de la buse...
Tous les buissons se terrent
pelages affolés en muettes prières

Dans un parfum d’eau froide aux arbres suspendue
demain l’herbier du jour ouvrira page nue.

Cris de la Buse variable


Par Viviane Lamarlère - Publié dans : Chemins de solitude
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