La neige
si lente si légère
esquisse les contours
d’un délicieux désastre

Il n’y a plus de flamme verte
on a éteint les arbres
 le sol est blanc comme un larcin au petit jour

Mais au-delà de la fenêtre
un reflet vient à moi
contourne le silence
et trace prudemment
à l’envers de mes yeux les bretèches du vent

Sous les cambrures denses
on rêve quelques cris, combats imperceptibles
le bourdonnement dru des germes qui s'élancent
l'écharde d'un regard planté dans  l'indicible

La neige
   sait-elle
ce qui