Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
 .







.Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo  amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
 .
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
 .
Nunca perseguí la gloria.
 .Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
 .
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
 .
Hace algún tiempo en ese lugar







donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
 







.Golpe a golpe, verso a verso...
 .Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...








Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.








"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso.
 .







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J'ai retrouvé cet article dans les pages "cache" de Google







et 







laissé dans ma traduction les mots clefs qui avaient été choisis par Google (en jaune)

Tout passe et tout reste,
mais il est nôtre de passer,
passer en faisant des chemins,
des chemins sur la mer

Jamais je n'ai pourchassé la gloire,
ni laissé dans la mémoire
des hommes ma chanson ;
j'aime les mondes subtils,
légers et gentils,
comme bulles de savon.

J'aime
les voir se peindre
de soleil et grenades,
voler sous le ciel bleu, trembler
soudain et se briser

Jamais je n'ai pourchassé la gloire.

Caminante, tes traces
sont le chemin et rien de plus
Caminante, il n'y a pas chemin,
en marchant se fait le chemin.

le chemin se fait en marchant
et en jetant un regard derrière
on voit la sente que plus jamais
on ne foulera .
Caminante il n'y a pas de chemin
mais des sillages dans la mer...

Il y a quelques temps dans ce lieu
où les forêts aujourd'hui s'habillent d'aubépines
on entendit la voix d'un poète crier
"Caminante il n'y a pas chemin,
le chemin se fait en marchant...

Coup après coup, vers après vers...

Il est mort le poète loin du foyer.
La poussière d'un pays voisin le recouvre.
En s'éloignant ils le virent pleurer.
"Caminante il n'y a pas chemin,
c'est marchant que se fait le chemin ..."

Coup après coup, vers après vers...
Quand le chardonneret ne peut chanter.
Quand le poète est pèlerin,
quand il ne sert à rien de prier.

Caminante il n'y a pas chemin,
c'est marchant que se fait le chemin.