Où se passe la vie ?

    Je n’entends que grisaille d’un été mort de pluie.

Dans les carreaux éteints
les gestes et les voix
se sont perdus au double feuilletage de la vitre et du bois.

Je n’aime pas ces fenêtres mates
immenses becs d’oiseaux à la gorge coupée.

Les murs sont inclinés
parole a peur
parole a peur
parole a froid
parole a peur
les tuiles même vont
sans bruit dans la saison
ébrouant leur feuillage

Ici
    un arbre bleu
        rongé par un trésor d’amande et de rouille

Peut-être nous faut-il séjourner en ces lieux où la parole tait ce qui blondit la mer
pour comprendre
que chaque chose meurt
de n’être plus nommée
ou d’être trop cueillie