Cette grappe de raisin entamée
que ma gourmande a picorée hier un peu dans le désordre
aucun mot n’en dira la matité des grains
la translucide moire de leur chair aboutie
les délicats flambeaux des grapillons pillés
dressés comme les bras d’un dieu Hindou et minuscule
vestige de flamme sucrée

Je cherche un vrai secret
ou ses frères de robe et de fouilles
je cherche un vrai secret
en losange ou en grappe qu’importe
quelque chose d’outré de coléreux de jais

indocile et jouissant qui se tord d'aubes vertes
et me tuera - bonheur - avant que je ne sache
si le soleil du jour mordant sur mes raisins
est caresse amicale
ou une plaisanterie
faite pour me troubler