Il vient de la petite faute où naissent les montagnes
     des plaines humiliées
ravalées par le vent
        pousse-au-crime le vent
des plaines révoltées que plissaient les torrents

et nous
        boiteux sur ses écailles

Il vient de la petite faute et le jour à la peine
            il fait si froid
    peut-être une Princesse attend-elle sous la peau
l'offrande d'un Enfer
        des feux aux mille veines

Son haleine bleutée nos pauvres lèvres

Main
pose un instant
sur cette lippe épaisse
je voudrais tant entendre ce tapis de temps
battre un coeur en ma paume
et le dire
mais

Le mot me dérobe et s'envole 

Il vient de la petite faute aux parois déjà sèches
le temps élargit tout
le temps creuse et ravine
et lui s'est inventé une source plus basse
                à dire toute seule

Alors dans le silence
je savoure mes dieux que sont l'arbre et la pierre
et la fleur de milans
dont l'ombre sur l'eau fraîche

Il vient de la petite faute qu'on ne sait allant vers
et la fente est amère de ne se refermer
quand devant nous
soudain
une couronne vierge

Et nous
de pas en pas vers la grande dent blanche
poussant au fond du lac
un ciel une forêt
leurs branches