21 novembre 2009
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D'avant-hiver nous aimions l'usure des tissus
une certaine qualité de lumière
nous en cherchions toujours l'infinie floraison
sur les feuilles anciennes
la saveur d'un temps qui ne nous pressait pas.
Quand l'air trop vif avait tourné la tête
les voix semblaient plus fraîches
plus jeune le ruisseau dont nous longions les berges sous l'automne.
Ce froid cloué aux yeux nous déchirait de nous
nul espoir
nulle peine
juste le pas léger entre les fauchées d'herbe
Jaillie des pierres lourdes dressées sur son flanc
loin du bruit du soleil
elle nous attendait
Oserions-nous marcher sur ses pavés d'eau sourde
emprunter le revers
gravir la dague d'ombre et son poids qui s'abstient ?
Lâcher prise?
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