Les beaux miroirs dressés en leur lumière d'or,
    bois de garder, ses fleurs, si las,  fouillées aux veines
        un ange dans un coin, perdu, la chaine
enfin des coquillages vides, ou feuilles, morts
    et moi
        froid de ne voir
glissant sur les parquets aussitôt notre absence
la parole couleurs
moulée au verre et tain



            Hélas!
            jamais les beaux miroirs ne rallumaient leur eau
  
comme eux étais-je enclose
       au point de ne point voir ?

            Miroir
un jour
            m'offrant l'ébauche

la transparence originelle.