D'outils naïve

 

 

 

La mort enfonce son visage entre deux vols d'oiseaux
            l'eau s'est tue quelques heures
     un secret passe

 

                   Ici il n'y a plus rien à dire

   Les parfums et les mots se goûtent  en glissant
                 le coeur bat un peu vite pas trop
    sous l'écorce j'apprends

 

         Il faut veiller aux moindres choses
les faux-plis de l'avoine dans le soleil couchant
       les couleurs que la pluie ternit d'un jour à l'autre
les formes en rosée de nacre bienfaisante

              Je suis d'outils naïve
     mes gestes répétés ont la lenteur du bois
          étrange
                       dont est fait le chapelet du temps

                         




Monteverdi, Le couronnement de Poppée, avec Philippe Jarrousky