Quand mon entendre monte
       aux patiences du ciel,
                    fruitées, blanches, qui luttent
    je sens
de vert en vert emportant la campagne
            en fleur le temps glisser
sur les tables d’hiver.


Toutes proches résonnent
des voix baignées dans l’eau de tombe
    un dernier geste de la main
l’herbe écrasée du jour qui mord

Toutes proches penchées
vers l'absente leurs nuques

Je dis
    que je n’ai plus de preuve que quelque chose vit

La faim d'un plein désert
de soirs content
et blond
se déplie nue au coeur de toutes mes fatigues

Toile de Jean-Michel Folon