Normand
30 Mars. Déjà sept jours que la guerre pour la vie avait percé le sol encore cru.
Chaque geste accompli déterrait la lumière. Assis au coin de l'appentis de son grand-père il se tenait comme les gens d'âge. Les yeux baissés, les mains croisées sur les cuisses, la respiration lente soufflant un air blanchi.
Le temps viendra-t-il enfin, se murmurait-il, où le vent soufflle l'ilâo ? Dieu... que le temps est long sous ce soleil trop bleu!
-... Viens m'aider mon gars! Détaque ta mule et viens!
Le printemps tardait à allumer les bourrasques qui emplissaient son coeur de fièvre et lui faisaient oublier son ennui de citadin rendu à la campagne Normande. Paris n'avait pas voulu de lui. Trop provincial pour le poste escompté. Trop nachu pour les moeurs de courbettes et mensonges qui faisaient de la capitale un théâtre permanent.
Il se leva du siège, rouge comme un picot. Dans le potager qui jouxtait la chaumière, son grand-père soulevait à la flleu de ses bras la terre grasse où s'élèveraient bientôt choux, artichaux, poireaux en jambes élégantes.
N'avait-il pas honte de renier ainsi ses origines si nobles de pays?
- Grand-Pa, crois tu que la pluie va revenir?
- Pour sûr, mon gars! Toi qui es poète, apprends à regarder, tout est signe aussi vrai que je m'appelle Barnabé.
La journée passa, ponctuée de bolées de cidre et de longues méditations le menton appuyé sur la bêche.
Soudain, il empoigna le coude de son grand-père. Puis, tout pâle de ce qui se lève et sauve le monde comme une vérité qu'on sent avant même de la dire, il lui montra le ciel.
- Regarde, grand-père! le soleil a des gaumbes!
- Je te l'avais dis, Fiston! Quand le soleil perce ainsi de ses rayons les nuages, c'est qu'on va avoir eune bouone chilaé. Allez, on s'en retourne.
Le coeur battant de ce miracle qui ne lui mentait pas, ... respira un grand coup. Autour d'eux le bocage prenait de l'ombre, on aurait presque entendu s'ouvrir les feuilles aux premières gouttes. Il faisait beau.
Chaque geste accompli déterrait la lumière. Assis au coin de l'appentis de son grand-père il se tenait comme les gens d'âge. Les yeux baissés, les mains croisées sur les cuisses, la respiration lente soufflant un air blanchi.
Le temps viendra-t-il enfin, se murmurait-il, où le vent soufflle l'ilâo ? Dieu... que le temps est long sous ce soleil trop bleu!
-... Viens m'aider mon gars! Détaque ta mule et viens!
Le printemps tardait à allumer les bourrasques qui emplissaient son coeur de fièvre et lui faisaient oublier son ennui de citadin rendu à la campagne Normande. Paris n'avait pas voulu de lui. Trop provincial pour le poste escompté. Trop nachu pour les moeurs de courbettes et mensonges qui faisaient de la capitale un théâtre permanent.
Il se leva du siège, rouge comme un picot. Dans le potager qui jouxtait la chaumière, son grand-père soulevait à la flleu de ses bras la terre grasse où s'élèveraient bientôt choux, artichaux, poireaux en jambes élégantes.
N'avait-il pas honte de renier ainsi ses origines si nobles de pays?
- Grand-Pa, crois tu que la pluie va revenir?
- Pour sûr, mon gars! Toi qui es poète, apprends à regarder, tout est signe aussi vrai que je m'appelle Barnabé.
La journée passa, ponctuée de bolées de cidre et de longues méditations le menton appuyé sur la bêche.
Soudain, il empoigna le coude de son grand-père. Puis, tout pâle de ce qui se lève et sauve le monde comme une vérité qu'on sent avant même de la dire, il lui montra le ciel.
- Regarde, grand-père! le soleil a des gaumbes!
- Je te l'avais dis, Fiston! Quand le soleil perce ainsi de ses rayons les nuages, c'est qu'on va avoir eune bouone chilaé. Allez, on s'en retourne.
Le coeur battant de ce miracle qui ne lui mentait pas, ... respira un grand coup. Autour d'eux le bocage prenait de l'ombre, on aurait presque entendu s'ouvrir les feuilles aux premières gouttes. Il faisait beau.
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